J'ai pourtant tout mis en place pour que je ne m'échappe pas, pour que j'aille là où je voulais aller. Mourir à Venise quand s'écroulerait d'un bloc toute la Renaissance; rien ne surgirait plus de ses cendres mouillées. Rien! Mourir à Venise ou ailleurs. J'y suis assez indifférent. Comment vais-je avec mes multiplicités? Avec mes si nombreux autres? Avec ma tête douloureuse?
Jean-Marc Desgent, Transfigurations: poésie et prose 1981-1989, Les herbes rouges, 1995, p.43
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