Et tout cet équilibre qui ne maintient rien en place.
L'intempestif.
Un dialogue (non-inséré) qui ne veut plus rien dire.
Jamais devant moi, je ne m'étais senti si absent.
Jean-Marc Desgent, Transfigurations: poésie et prose 1981-1989, Les herbes rouges, 1995, p.17
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