Ici, à Montréal, il n'y a pas assez d'aventures!
Il pleut, ça ne fait rien; j'ai déjà ma propre obscurité.
T'arrive-t-il d'éprouver uen profonde tristesse
devant le peu de choses et le peu d'êtres?
Caresse-moi comme si c'était vrai...
Je te jure que ce livre ne finira pas dans l'Apocalypse.
Jean-Marc Desgent, Transfigurations: poésie et prose 1981-1989, Les herbes rouges, 1995, p.142
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