Il n'y avait rien autour. De la matière grise, éthérée qu'il m'est impossible de nommer. Il n'y avait rien de nommable.
Trois anges. Nous étions trois anges (d'ailleurs, nous le sommes encore). Je ne me souviens plus comment notre angélisme m'est apparu. Une seule certitude: nous n'avions pas six ailes, nous n'avions rien à cacher.
Jean-Marc Desgent, Transfigurations: poésie et prose 1981-1989, Les herbes rouges, 1995, p.26
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